LA LETRA DE LA TIERRA

LA LETRA DE LA TIERRA

Por: Leticia Romero González

Martín Campa es una persona sencilla que ha destacado en su carrera de escritor: como narrador y como poeta. Lo han publicado en varias revistas, entre ellas: Tierra Adentro, Azogue y Tranvía. También ha sido publicado en varias antologías nacionales y extranjeras. Ha ganado concursos de poesía y su obra se publica regularmente en varios diarios de la región y en algunos sitios de internet. Pero es su gran amor por las letras lo que destaca en la obra de Martín. La literatura lo lleva de la mano a expresar todo lo que siente y todo lo que contempla en su vida cotidiana. Tiene la mirada del poeta.

            También abarca temas como el erotismo. En su poesía, Zoraida sueña, escribe: "Busco tus manos para mojarlas / con la sed que derrama mi vientre. Para sumergirlas en el embravecido caudal / que hoy se volvió pasión”. Con delicadeza nos envuelve con sus imágenes.

            En Desesperanza nos dice "¿Ahora quién me leerá aquellos himnos salados que una madrugada olvidaste sobre mis muslos? / ¿Quién dará luz a mis penas y pintará alegrías de fuego sobre las sábanas de mis desesperadas noches? ".

            Martín disfruta del campo. Es parte integral de su obra poética. En Gotas de oro, la lluvia da vida a los valles y cubre los montes donde el aire es una espiral y la marimba acompaña las estrofas y el recóndito olor a frutas verdes. Esa misma lluvia da vida a Metáfora salada. La lluvia que cae en la ciudad se confunde con la tristeza de la gente. Cae en las ventanas de los amantes, como humo en las penumbras. Esponjas cargadas de centellas, fulgor que duerme en los espejos, el agua es Metáfora salada donde suelen ahogarse los ángeles.

            En Escriban su Antífona describe cómo se llena el alma con los amaneceres y las letras encienden los corazones, dejando al desconsolado poeta como expectador del mundo creado por él mismo. Las figuras poéticas alegran al lector y llegan a su alma: “Desgranen la mazorca de alegrías / y cuando llegue la tarde bébansela, / cómansela, / abran su pecho, el corazón / pónganlo a brillar en las manos del huérfano”.

            A lo largo de los muchos años que Martín Campa ha sido parte del Diezmo de Palabras, sus poesías y relatos nos atrapan y solo queremos seguir leyendo más y más. Todo lo que ve y escribe es poesía para él. Las metáforas nacen de su pluma con la facilidad de tener ya el oficio de poeta, de quien también el Maestro Herminio Martínez dijera que: “se alimenta con el fulgor de la estrella de la mañana”. 

ZORAIDA SUEÑA

Martín Campa

Busco tus manos para mojarlas

con la sed que derrama mi vientre.

Para sumergirlas en el embravecido caudal

que hoy se volvió pasión.

Me haces a tu antojo.

La ansiedad se vuelve aguja

zurciendo nuestros cuerpos.

Y pienso que ni el aire

iguala el fulgor de esta noche

ni las sábanas tienen tanta música

como nosotros.

Cuando entras otra vez en mí

somos guerreros en pleno combate.

Un destello abofetea mi alma.

Abro los ojos y descubro mi lecho vacío

¡De nuevo este bendito sueño!

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ESCRIBAN SU ANTÍFONA

Martín Campa

Hijos de la madrugada, rompan todas las luciérnagas

para que vean cómo dentro de ellas

escritos están aún los nombres suyos.

Gocen, disfruten con las maracas de la gramática.

Llenen con ritmo de azahares

ese inmenso lucero que es su voluntad.

Vayan por todo el mundo aplastando quejumbres

de aquellos que aún no entienden por qué es la negrura

y con el cirio de su alma quemen los quinqués

que jamás han podido encender, desesperados.

Desgranen la mazorca de alegrías

y cuando llegue la tarde bébansela, cómansela,

abran su pecho, el corazón

pónganlo a brillar en las manos del huérfano.

Arránquenle la piel a los desconsolados

y no piensen jamás en la muerte y sus navajas,

acuérdense que sólo fallece aquel al que le toca.

Se muere el ciego que ya no puede ver con el caracol de los oídos

y el sordomudo que grita en letras del espíritu.

Se muere el que usa zapatos de escasez

y el señor que no tiene miedo ni un amo a quien glorificar.

Se muere aquel que se llama como el pecado

y se embriaga con el brandy de la desventura.

Se muere ese que no tiene nombre

pero sí unas inmensas ganas de ser fuego

en el vientre de las que venden, lujuriosas, sus manzanas.

Disfruten, gocen con la sinfonía que interpreta su ingenio.

Escriban su antífona sobre la corteza de las nubes.

Hagan sonar las piedras apócrifas

a donde viene a sentarse el viento.

Bailen hasta que sus pies se deshagan sin tinta.

Invítenme a mí también,

pero dejen que me vaya al rincón de los pesares.

No entristezcan su algarabía sólo por mi culpa.

A mí sólo déjenme en la habitación donde pernocta el silencio:

antiguo hechicero con espejo de agua y sombras.

Recuerden que los malabaristas de la palabra,

de tan resplandecientes,

llegamos a perder las tuercas de nuestro rojizo resplandor.

GOTAS DE ORO

Martín Campa

Agua de amorosa vida.

Resplandeciente ventarrón

que se quita sus anillos

para cambiarlos por sueños.

Gota de música antigua,

redentora de los mudos.

Agua de todos los sitios.

Maravillosa marimba

que acompaña las estrofas

de aquellas que siempre escriben

con el oro de su lengua.

Espléndido rumor verde.

Recóndito olor a frutas.

Fiesta que cubre los montes

donde el aire es una espina,

un mezquite sin fantasmas,

solo un grito sin temblores.

Agua que bendice al mundo

con su titánico brillo.

Licor de viento y zenzontles.

La semilla de esperanza:

dulce al igual que la luna.

Agua. Sed. Pócima usada

para quien vive sufriendo

las cicatrices de olvido

que trae consigo la vida.

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DE LLUVIA NUEVA

Martín Campa

Arde el sol como la vida,

gira al compás del verano.

Anda despacio en los pinos

reventándoles sus hojas.

Se aproxima el aguacero

con su sonido de fiesta.

Vuela el sol junto a las aves

que van buscando refugio

para esconderse del agua.

Un viento extraño se mueve

atorado entre las nubes.

Los ladridos de los perros

hacen que el pueblo parezca

un soplo de lluvia nueva.

Los hombres guardan silencio,

el cielo parece un canto

que rueda sobre la cumbre.

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FUIMOS SOMBRAS LUNARES

Martín Campa

1

En estas húmedas noches

es cuando más te recuerdo.

Ahora la casa se siente fría

sin ningún rastro de tu voz.

Será mejor que me levante

de la cama,

de este mullido lecho

donde cientos de veces

fuimos un solo destello.

Será mejor salir al patio

para que el viento se lleve

ese aroma que dejaste en mi cuerpo.

2

Tu semblante, Alexa,

hechizaba a cualquier mortal.

A mí me clavaste en el pecho

una daga infectada de amor.

Y así te fui queriendo, pequeña,

poco a poco, como se aprende

a amar la llegada de un nuevo amanecer.

Me esforcé para no necesitarte

pero terminé embriagado

con ese suave licor del pecado.

3

La lluvia es como tú, Alexa:

renueva cada rincón del patio,

cada hoja de los árboles frutales

a los que también les crecen sueños.

Las nubes, saltando de charco en charco,

tienen tu esencia,

ese aroma a duraznos y claveles.

Mi corazón es un huerto

que sigue esperando tu retorno.

4

Sin saber por qué, Alexa,

tu corazón se transformó en ave

y abandonó el hogar

donde fuimos sombras lunares,

constructores de sueños,

víctimas de nuestros cuerpos.

Aquí esperaré a que vuelvas:

antes de que vengan los vientos

o florezcan los aguaceros.

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POETA DE ALAS ROTAS

Martín Campa

Otra vez estas pústulas

que no me dejan respirar;

me transforman en guiñapo

deslustrado y pesaroso,

muñeco de hedores viejos,

fragmento de nube tosca.

Otra vez estas ampollas

que me desarman sin prisa,

erosionan poco a poco

mis huesos y mi espíritu.

Soy un remedo de nada,

soy un grito sin salida.

Un eco desparramado

sobre las calles del mundo.

Camino buscando el viento

para que me azote el rostro,

para que me arree la sombra.

Escurre agua atormentada

de mis labios quebrantados.

Mis pupilas son cascajo

donde se oxidan las moscas.

Soy ánima extinguiéndose.

Soy pestilencia aturdida.

Otra vez estas vejigas

que me muerden y no expiro,

que me arrojan y no caigo,

me acercan a los gusanos,

me separan de los hombres,

me traspasan las arterias.

Esta carne desgarrada

que no sirve y sí se queja.

Este cuerpo moribundo

que entre la bruma se pierde.

Esta maldita quejumbre

de poeta de alas rotas.

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VIOLÍN DE CUERDAS HÚMEDAS

Martín Campa

Los cuervos roban la tarde

y alguien maldice mis palabras.

La lluvia danza

para entretener a los difuntos

mientras el silencio ilumina nuestros pesares.

Soy vasija de barro malcocido,

bebo licores mezclados con el viento

o acaricio el espinazo que es la noche.

Dios es un violín de cuerdas húmedas

que solo suena entre mis manos.

*Textos publicados en El Sol del Bajío, Celaya, Gto.

**Imágenes de: Gerardo Murillo (Dr. Atl); María Izquierdo; José María Velasco.