domingo, 21 de abril de 2019

VIDA DESPUÉS DE LA VIDA



VIDA DESPUÉS DE LA VIDA

“La poesía es un esfuerzo contra el desamparo”, según el escritor Luis García Montero. Autores de muchas partes del mundo han buscado salir de ese estado a través precisamente de su poesía. ¿Quién más lejos del amparo que un muerto en vida? Es una condición humana buscar trascender, tal vez por eso los escritores esperan perpetuar su existencia por medio de su literatura.
            ¿Hay vida después de la vida? Las religiones más extendidas en el mundo dicen que sí. Los textos bíblicos y extrabíblicos que interpretan las palabras del enorme profeta a quien conocemos como Jesús, no dejan lugar a duda para quienes sostienen esa fe.
            Ahora dicen que la conciencia no muere, según algunos investigadores muy serios. La literatura tampoco. “Animada por la conspiración radical de los consuelos, la poesía es luz en la noche, sombra en el verano, refugio en la tormenta, valor en el miedo, quietud en la fugacidad y confianza en tiempos de incertidumbre”. García Montero ha definido a la poesía como la vida misma.
            Por esta razón, en tiempos en que se habla de resurrección, sean creyentes o no, la literatura es vida después de la vida.
Julio Edgar Méndez


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LA SAL DE ALGUNA FE
Herminio Martínez


Ahora cualquier cura apachurrado de odio
te va a querer juzgar.
Cualquier ratón
ha de querer morderte los testículos.
Ángeles que se sientan en su trono
anal de triduos y conceptos áridos
querrán crucificarte entre sus canas.
Pobres lenguas lamiéndole al vocablo
la sal de alguna fe que ya no existe.
Dibujos con los huesos de rodillas
y sotanas limítrofes del cuero
floreado por la sal que suda triste.
Y sin embargo a ti nadie te aparta,
nada mueve tu ser a ras del hombre,
de hablar, sin sucumbir, de las personas
que aran con llanto como quien escribe
en el libro del suelo sus congojas.
Echado al día como buey al pasto
el poeta conoce
los pasos de la íntima hojarasca
pero también el animal terrible...
Hombre solar al fin elude ese contacto
con la cara de Dios que hay en su imagen
y prefiere el aliento de la vida
cuyo alfabeto muge en cada bestia.
Sabe del niño con su noche al hombro,
el cual de tanto ser ya se hizo anciano
sin hablar otra lengua
que el torrencial idioma de las lágrimas.
Voluntario de todo
porque para decir se viste el rayo
cuando medita al pie del individuo.
Él es el que le encuentra el oro al trigo
y musgos memorables a las ingles
de los libros cadáveres.
Es el que se honra con los deshonrados.
El que baja a los bordes y respira
a plena luz el mundo que hace grande
todas las veces que habla con el prójimo.




LOS DADOS ETERNOS
César Vallejo

Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
tú no tienes Marías que se van!

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado...
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.

Dios mío, y esta noche sorda, oscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

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SONETO-ORACIÓN
Miguel de Cervantes Saavedra

A ti me vuelvo, gran Señor, que alzaste,
a costa de tu sangre y de tu vida
la mísera de Adán primer caída
y adonde él nos perdió, Tú nos cobraste.

A Ti, Pastor bendito, que buscaste
de las cien ovejuelas la perdida,
y hallándola del lobo perseguida,
sobre tus hombros santos te la echaste.

A Ti me vuelvo en mi aflicción amarga
y a Ti toca, Señor, el darme ayuda,
que soy cordera de tu aprisco ausente

y temo que a carrera corta o larga
cuando a mi daño tu favor no acuda
me ha de alcanzar esta infernal serpiente.




CUÁNTAS VECES, SEÑOR
Félix Lope de Vega y Carpio

¡Cuántas veces, Señor, me habéis llamado,
y cuántas con vergüenza he respondido,
desnudo como Adán, aunque vestido
de las hojas del árbol del pecado!

Seguí mil veces vuestro pie sagrado,
fácil de asir, en una cruz asido,
y atrás volví otras tantas, atrevido,
al mismo precio en que me habéis comprado.

Besos de paz os di para ofenderos,
pero si fugitivos de su dueño
hierran cuando los hallan los esclavos,

hoy que vuelvo con lágrimas a veros,
clavadme vos a vos en vuestro leño,
y tendréisme seguro con tres clavos.


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ORACIÓN DEL ATEO
Miguel de Unamuno

Oye mi ruego Tú, Dios que no existes,
y en tu nada recoge estas mis quejas.
Tú que a los pobres hombres nunca dejas
sin consuelo de engaño. No resistes

a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes.
Cuando Tú de mi mente más te alejas,
más recuerdo las plácidas consejas
con que mi alma endulzóme noches tristes.

¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande
que no eres sino Idea; es muy angosta
la realidad por mucho que se expande

para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.


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LA SAETA
Antonio Machado

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!




ME ENCANTA DIOS
Jaime Sabines

Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos.

Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida, sea para siempre.

Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.

A mí me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho -frente al ataque de los antibióticos- ¡bacterias mutantes!

Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.

Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.

Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se aleja.

Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.

A mí me gusta, a mí me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.





*Textos publicados en El Sol del Bajío, Celaya, Gto.
**Imágenes en orden descendente:
Pietá, Miguel Ángel Buonarroti
Salvator Mundi, Leonardo da Vinci
Ascensión de Cristo, Salvador Dalí
Lamentación de Cristo, Andrea Mantegna
Cristo Velato, Giuseppe Sanmartino

domingo, 14 de abril de 2019

CARRUSEL



INSOMNIO
Miguel Ramírez Casillas

I
El silencio huye
cobija el viento
recuerdos vienen, van,
como el humo del cigarro

fantasmas del pasado
vienen y esperan,
respuestas viejas
y gastadas.

El agua cae
como un manantial
pasa por la garganta
y llega a mí

el silencio pide
una cuota  alta.
Apago mis deudas
y la noche sigue.

II
La ausencia de piel
lamenta mis brazos,
en el aire busco
mejor mañana.

la falta de ti: imaginaria
a falta de ti: ilusión.

Programas que corren
en mis venas.
Un código dado,
un contacto necesario.

Mis noches pasan sin silencio
y guardo mis labios,
la soledad plantea el caos
el ruido cotidiano .

III
He perdido más que un poco de tiempo
he deseado más de lo que tengo.

La apuesta al dos
no es segura
pero es correcta
por lo menos
me sigo diciendo:
"es la cuesta".

IIII
El carrusel con su azar
va demasiado lento
mis miedos se entrelazan
con mi prejuicios
y me dejan aquí
en la sola presencia
del nocturno ruido
a ver, a qué hora
se le ocurre a Morfeo.




DESPERTAR  NOCTURNO
Laura Margarita Medina

Sombras que no mueren.
Ecos en el recuerdo.
Jinetes del pensamiento,
desquician el corazón.
Espejos del ayer. Versos secos.
Hojas de papel dormidas,
imágenes que acechan en silencio
como almas, nos habitan.
Nos huelen, nos vigilan.
Quieren vivir
y despiertan los sentidos
cubiertos por abandono
en el anochecer de nuestra historia.




FLORECER
Diana Alejandra Aboytes Martínez

Como un pulso de vida que me empuja a sentirte,
mi piel florece al presentir tu llegada.
En ti soy agua de afluente,
venaje que parece redondo,
remolino y caracola.
Y es el sol y la sombra
entre las ramas de un mezquite
que me anuncian que ya vienes...
Primavera.


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RECUERDOS MUERTOS
Diana Alejandra Aboytes Martínez

La noche idéntica a tantas otras noches
y tan diferente a las otras.
Aquellas,
en donde tus manos ocupaban las mías
y mi cuerpo se confundía con el tuyo.
Caías entero en mis entrañas.
Silenciabas mis gemidos con tus besos,
donde ya crecía una sed de tu boca.
Noches,
donde mandábamos al diablo al infierno
y sentíamos el cielo entre las piernas...
Pero se fue de mí tu cuerpo.
Y es en la ausencia
donde entierro estos recuerdos muertos
que de la mano voy trayendo.
Pensando en el día en que tu fantasma
se diluya con el tiempo.

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MUJER, TIERRA Y SEMILLA
Diana Alejandra Aboytes Martínez

No sólo de maíz y frijol vive una mujer... también de chile.
El ave huichol busca su nido.
Venga lo guarezca.
El capullo está brotando.
La mariposa rosada abrió sus alas.
Esparce el aroma de la flor húmeda.
Necesita el canto del pájaro de cuello rojo.


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MAYÚSCULO VACÍO
Diana Alejandra Aboytes Martínez

Qué inmensidad en lo hondo de los ojos.
Qué minúsculos mis labios sin tu nombre.
Con miedo a desaparecer,
las palabras pasan mudas por el aire…
son cristales de sal en la mirada.

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PLEGARIA
Diana Alejandra Aboytes Martinez

Cuánta dolencia tienen que soportar los escribidores.
Los que a versos son mordidos.
Aquellos que en las noches se atragantan con palabras.
Y en el día, poemas al hombro,
van soportando la herida...
Santa tinta del adolorido,
ten clemencia del poeta
que vive y versa por nosotros.




CONJURO
Georgina Gómez Chavarín

Te llamo desde mi otoño
un otoño sin alas,
de náufrago solitario.
Sueños olvidados.
Te llamo desde tu otoño
lámpara encendida en mi memoria
paso desnudo en mi camino.
Entonces, escucho miradas,
aspiro recuerdos, palpo palabras
reencuentro mi esencia.
Te pienso desde un otoño.


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SUEÑOS
Georgina Gómez Chavarín

¿Quién te dio permiso de meterte en mis sueños?
Furtivo y audaz persigues mi sombra
rompes candados, alborotas recuerdos
pasiones y sentimientos.
¿Quién te dio permiso de rescatar de las sombras
la devoción de mi clausura?
¿El deseo de sentir otra piel sobre mi piel?
De encontrarme amada y amando
entre tus brazos.                                  


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EVOCACIÓN
Georgina Gómez Chavarín

La noche huele a soledad, a recuerdos.
Ecos de un adiós casi olvidado.
La noche huele a siemprevivas y nomeolvides.
Sabe a tu boca sobre mi cuerpo,
a ojos derramados en continuo desvelo.
La noche reclama mi alma, mis besos y tus ansias.
La noche me encuentra lejana, perdida
y obcecada, sobre mi cama...




LAS CANTINAS
Rafael Razo Chávez
(Para mi amigo Paco Rodríguez Orozco)

Yo ya no quiero tomar,
olvidarme del alcohol,
de cara mirar al sol,
con inspiración rimar.

Yo ya no iré a la cantina,
olvidaré la botana,
no quiero una “cerbatana”
ni vodka con agua quina.

Ese ambiente pernicioso
lo voy a olvidar de tajo
mas luego digo “carajo”
eso va a estar trabajoso.

Porque a mí me tratan bien,
ahí encuentras al amigo
que en todas está conmigo
y con él estoy también.

La Musa se hace presente
y absorto yo la contemplo
ella se merece un templo
y lo construyo en mi mente.

Me siento capaz de todo,
De volar en un lucero,
de decirle que la quiero,
si no me la cree, ni modo.

Las cantinas....

Son los templos del beber,
del pensar, reflexionar,
del soñar, filosofar,
son los templos del saber.

Y estoy que no volveré,
ya ni por enfrente paso
si al pasar me gritan “Razo
vente que te invitaré”.

Desaires ni por asomo
eso por mí nunca pasa
nomás nos tomamos “un pomo”
Y las que invite la casa.

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¿ACASO SERÉ BOHEMIO?
Rafael Razo Chávez

¿Acaso seré bohemio?
Me pregunto a veces
unos me llaman así.
Soy amigo del romance,
la canción y la botella.
Soñador empedernido
de toda la cosa bella,
sea mujer o sea la estrella
que en el firmamento brilla.
De toda cosa sencilla
es para mí la amistad,
la cosa más positiva,
como lo es la lealtad.
Escribir le pido a Dios
que me ilumine constante
para expresarme en verso,
allí encierro mi universo,
mis anhelos e ilusiones
y mientras la pasión galopa
poder tomarme una copa,
en cualquiera parte sea.
¿Para cuándo? Para ahorita
con una mujer bonita.
La vida Él me la dio,
Él me la ha de quitar.
Yo no sé de compromisos,
hago lo que viene en gana,
sin tener quien me presione
Y eso si es cosa sana.
Así nací. Así crecí.
Como así me he de morir,
mejor les digo: Salud.
Porque nunca he sido abstemio,
¿acaso seré bohemio?







*Textos publicados en El Sol del Bajío, Celaya, Gto.

VIDA DESPUÉS DE LA VIDA

VIDA DESPUÉS DE LA VIDA “La poesía es un esfuerzo contra el desamparo”, según el escritor Luis García Montero. Autores de muchas p...