EL CASCABEL DEL GATO

Sol del Bajío, Celaya, Gto. Domingo 11 de enero de 2015

EL CASCABEL DEL GATO

“Juntáronse los ratones

para librarse del gato;

y después de largo rato

de disputas y opiniones,

dijeron que acertarían

en ponerle un cascabel,

que andando el gato con él,

librarse mejor podrían.

Salió un ratón barbicano,

colilargo, hociquirromo

y encrespando el grueso lomo,

dijo al senado romano,

después de hablar culto un rato:

– ¿Quién de todos ha de ser

el que se atreva a poner

ese cascabel al gato?”

LOS RATONES. Lope de Vega

            Ya llegaron y se fueron los días festivos. Hubo de todo: buenas fiestas, malas resacas, buenos deseos, malas experiencias. Pero lo importante es que usted y yo, estimado lector, seguimos adelante imitando la ingenuidad para ser felices de nuestros pequeños. Por eso dedicamos esta página a los niños que, a estas alturas, ya hasta deben haber destrozado sus juguetes. Al fin niños. Ahora vamos a ponerle el cascabel al gato y trabajemos por nuestra ciudad desde cada espacio que nos corresponda. Deporte, arte y cultura son ejes fundamentales del desarrollo. Los felinos depredadores que estorban al progreso, llámense como les quieran llamar, aunque todos sabemos hasta dónde alcanzan los colores de sus banderas, son temporales. Nadie los recordará con cariño cuando por fin se larguen a gastar lo que robaron de la despensa del pueblo. Con el cascabel de la cultura intentaremos mantenerlos a raya. Sólo nos queda una duda: ¿Quién le pondrá el cascabel al gato?

NANAS DE LA CEBOLLA

Miguel Hernández

La cebolla es escarcha

cerrada y pobre:

escarcha de tus días

y de mis noches.

Hambre y cebolla:

hielo negro y escarcha

grande y redonda.

En la cuna del hambre

mi niño estaba.

Con sangre de cebolla

se amamantaba.

Pero tu sangre,

escarchada de azúcar,

cebolla y hambre.

Una mujer morena,

resuelta en luna,

se derrama hilo a hilo

sobre la cuna.

Ríete, niño,

que te tragas la luna

cuando es preciso.

Alondra de mi casa,

ríete mucho.

Es tu risa en los ojos

la luz del mundo.

Ríete tanto

que en el alma al oírte,

bata el espacio.

Tu risa me hace libre,

me pone alas.

Soledades me quita,

cárcel me arranca.

Boca que vuela,

corazón que en tus labios

relampaguea.

Es tu risa la espada

más victoriosa.

Vencedor de las flores

y las alondras.

Rival del sol.

Porvenir de mis huesos

y de mi amor.

La carne aleteante,

súbito el párpado,

el vivir como nunca

coloreado.

¡Cuánto jilguero

se remonta, aletea,

desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.

Nunca despiertes.

Triste llevo la boca.

Ríete siempre.

Siempre en la cuna,

defendiendo la risa

pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,

tan extendido,

que tu carne parece

cielo cernido.

¡Si yo pudiera

remontarme al origen

de tu carrera!

Al octavo mes ríes

con cinco azahares.

Con cinco diminutas

ferocidades.

Con cinco dientes

como cinco jazmines

adolescentes.

Frontera de los besos

serán mañana,

cuando en la dentadura

sientas un arma.

Sientas un fuego

correr dientes abajo

buscando el centro.

Vuela niño en la doble

luna del pecho.

Él, triste de cebolla.

Tú, satisfecho.

No te derrumbes.

No sepas lo que pasa

ni lo que ocurre.

SE EQUIVOCÓ LA PALOMA

Rafael Alberti

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;

que la noche la mañana.

Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;

que la calor, la nevada.

Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;

que tu corazón su casa.

Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.

Tú, en la cumbre de una rama.

LAS MOSCAS

Antonio Machado

Vosotras, las familiares,

inevitables golosas;

vosotras, moscas vulgares,

me evocáis todas las cosas.

¡Oh viejas moscas voraces

como abejas en abril,

viejas moscas pertinaces

sobre mi calva infantil!

¡Moscas del primer hastío

en el salón familiar,

las claras tardes de estío

en que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela,

raudas moscas divertidas,

perseguidas

por amor de lo que vuela

 —que todo es volar—, sonoras,

rebotando en los cristales

en los días otoñales...

Moscas de todas las horas,

de infancia y adolescencia,

de mi juventud dorada;

de esta segunda inocencia,

que da en no creer en nada;

de siempre... Moscas vulgares,

que de puro familiares

no tendréis digno cantor:

yo sé que os habéis posado

sobre el juguete encantado,

sobre el librote cerrado,

sobre la carta de amor,

sobre los párpados yertos

de los muertos.

Inevitables golosas,

que ni labráis como abejas

ni brilláis cual mariposas;

pequeñitas, revoltosas,

vosotras, amigas viejas,

me evocáis todas las cosas.

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Gabriela Mistral

DEVUELTO

A la cara de mi hijo

que duerme, bajan

arenas de las dunas,

flor de la caña

y la espuma que vuela

de la cascada...

Y es sueño nada más

cuanto le baja;

sueño cae a su boca,

sueño a su espalda,

y me roban su cuerpo

junto con su alma.

Y así lo van cubriendo

con tanta maña,

que en la noche no tengo

hijo ni nada,

madre ciega de sombra,

madre robada.

Hasta que el sol bendito

al fin lo baña:

me lo devuelve en linda

fruta mondada

¡y me lo pone entero

sobre la falda!

MISERIA

Julio Edgar Méndez

Sé que esto que escribo

no vale dos pesos,

pero de todos modos

me gana la gana de hacerlo.

Lo escribo por esa niña

con ojos de lluvia,

sin rastro de leche en los labios

ni huellas de pan en la panza.

No hablo de llantos ajenos

no invento tristeza, pero tampoco alegría,

le dicto a mi pluma la rabia que surge

en oleadas de gritos:

¿Qué diablos le pasa a la vida,

que junta miseria y pobreza?

La niña no vende flores,

vende ilusiones.

Un parque que no existe,

una madre, un padre sin rostro.

Toda la mala fortuna que a lomos pequeños

cabalga la acera.

Sus ojos sin vida,

su rostro que apunta la frente hacia el suelo.

Miseria, miseria y miseria,

sólo eso le espera en las calles;

cuando su voz agrietada mendiga monedas,

a esas almas en pena,

que ciegos y sordos

le roban hasta los huesos.

Escuela, pelota, cine,

palabras que apenas conoce.

Sabe más de cantinas, tugurios de muerte,

papeles de diarios que arrullen sus sueños.

Su infancia plagada de adultos.

No hay cuentos, ni un rezo, ni gota de agua,

tres compañeros esquivos de su mundo bizarro;

de niños que saben qué suerte tan mala

cuando su cuerpo carga otro cuerpo

sin saberlo siquiera.

Lo escribo por ella

y lo escribo también para mí.

Allá, en la selva de la noche,

una vez la miré y nos miramos.

Creo que le di una sonrisa,

tal vez una moneda, no sé,

pero el dolor que me guardo

lo encierro en el closet por ella,

para no encimarlo a las penas

acumuladas en mugre de uñas,

por falta de viento,

de arena

y de estrellas.

PERFUME DE JARDÍN

Eduardo Zuria

En el fresco de la mañana

se forma una pequeña esfera de agua

que se va iluminando

con la intensidad de la luz.

Conforme pasan las horas

su brillantez aumenta

y se nota cada vez más su transparencia

para reflejar todo el paisaje,

como una acuarela en miniatura.

Estando en el pétalo de una flor,

entona brillantes notas en sol sostenido mayor

y si brinca al verde de una hoja,

canta fuerte en líquida canción.

Cuando el sol va calentando

reduce su tamaño y empieza a evaporar

con el aroma de esa flor que la acogió,

hasta que desaparece

convirtiéndose en aroma de humedad.

Y pasa así todo el día y toda la noche

esparciendo su perfume por el jardín,

hasta que al día siguiente

esa gotita vuelve a formarse en la madrugada,

posada en la flor que ella misma eligió.