domingo, 1 de mayo de 2016

EL POETA SOCIAL


EL POETA SOCIAL
-La poesía de Fernando Jiménez-


Una especie se resiste a desaparecer… 
En un mundo en que las letras ya no son objeto de culto, en que el respeto a la forma precisa se está perdiendo, en que el manoseo al vocabulario desvirtúa al diario hablar; como gladiadores se yerguen los poetas.
Armados de herramientas que ya nadie usa (hojas y lápices), garrapatean una y otra vez combinaciones para encontrar ritmo a su decir, para dotar de belleza al contenido. Emprenden a cada momento su batallar, aunque nadie sepa o nadie entienda por qué ese afán continuo, desesperado, imperativo, de encontrar la metáfora, el epíteto, la hipérbole o la comparación y con ello dotar a su pensamiento de fuerza que se traduzca en la perdurabilidad en la mente del lector. Muchas ideas pueden ser escuchadas, pero solo permanecen en la colectividad las bien vestidas.
El poeta lo ha sido, desde las primeras generaciones, el personaje que fija en la historia el quehacer del hombre. Los científicos sociales en ellos tienen sus antecedentes. Los más antiguos cronistas fueron poetas. Las heroicas gestas las describieron; las hecatombes las registraron; las pasiones amorosas que afectaron pueblos también las consignaron. El quehacer social de la poesía hizo nacer a las ciencias sociales: Historia, Antropología, Sociología e, incluso, Derecho. El poeta es el padre de las letras modernas de la Ciencia, ni duda cabe.
Este gladiador de la escritura, que lucha contra el olvido social, escudriña en el corazón humano para describir lo que lo mueve, hacia dónde encamina sus latidos o canaliza su esencia hemática.
El amor ha sido uno de esos caminos, pero no el único. El poeta bien lo ha descubierto. Ninguna de las pasiones humanas le son ajenas y las exhibe para que el propio ser humano se maraville o impresione con lo que lleva por dentro. El poeta fue el primero que empujó a la consciencia social… y la sociedad le paga muchas veces con la espalda. Muchos escriben poesía, pocos la leen actualmente. El ser humano, atrapado en la vorágine de la modernidad se ha olvidado hasta de buscarse a sí mismo… pero él sigue ahí.
El poeta sabe gritar callado lo que el hombre padeció, le aflige y le falta por crear. El poeta es el atesorador del desgarrante caminar del ser humano que viste la tragedia de belleza expresiva para que perdure.
¿Qué te mueve, poeta, para buscar perdurabilidad en lo que escribes?... Tus pesquisas te revelaron que ese corazón masacrado es el tuyo.
Enrique R. Soriano Valencia.



SOY LA HECHICERA QUE ACUNA
la furia del cocodrilo,
porque bajé con un hilo
de sangre desde la luna.
Bacanal en la laguna
de mi vientre de caoba.
Soy el vuelo de mi escoba.
Soy la hermana de mi hermana.
La que engendra, la que sana:
soy osa, serpiente y loba.

Si muero renaceré
rezando que no me frene
ni el miedo de lo que viene
ni el miedo de lo que fue.
Tengo alas pero sé
lo profundo de mi herida.
No está desaparecida
mi mirada, soy más fuerte
porque he parido a la muerte
para germinar la vida.

Vencí en batalla al que intenta
de collar ponerme un yugo:
aprendí de ese verdugo
a cabalgar la tormenta.
Cicatriz, historia cruenta
que aún quisiera olvidar,
pero el sabor de ese mar
escurriendo por mi pecho,
me grita que es mi derecho
con estas manos amar.

Y éste es el resultado:
porque cuestiono y pregunto.
Soy la que camina junto
del que camine a mi lado.
Sigue mi tambor sagrado
celebrando mis poderes;
porque amo a todos los seres,
en mí siento su dolor,
elevo canto de amor
para todas las mujeres.

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2 DE OCTUBRE NO SE OLVIDA

Hoy la herida se descubre,
late la sangre vertida.
La memoria adormecida
mira la noche de Octubre.
Si el agrio olvido nos cubre
con su doliente presencia,
sembremos la resistencia.
Es de lucha este un acuerdo,
defendamos el recuerdo
del Estado y la violencia.

Hemos de pensar primero
en los golpes de injusticia,
y pensar en la malicia
de feroces granaderos.
Si el oficio es por dinero
no se sientan disculpados
porque al pueblo le ha costado
su trabajo, que dolemos.
No hay perdones, nos sabemos
igual de necesitados.
La metralla fue voraz
contra el alma de la gente.
De la voz del presidente
asesino, Díaz Ordaz.
Con su discurso falaz,
el mito del comunismo,
simulando periodismo,
pensando en las olimpiadas.
Mas no es historia acabada,
es la cara del priismo.

El pasado nunca espera
cuando se destruyen sueños.
Debemos sabernos dueños
de la sangre en la bandera.
Nuestra Patria es la primera
que nos regala la vida.
Y si hoy agoniza herida,
se levantará mañana
digna, nación mexicana:
2 de Octubre no se olvida.

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DÍA DE LA RAZA

¿Al tal Cristóbal Colón
le debemos nuestra raza?
¿Y de quién era la casa?
¿De quién era la nación?
En aquella embarcación,
¿qué justicia nos trajeron?
¿Con qué bandera vistieron
nuestro suelo guaraní?
Cuando llegaron aquí,
¿qué fue lo que descubrieron?

Donde estaban los abuelos
sólo lograron ver oro.
Sólo un botín, un tesoro
que exprimir de nuestros suelos.
¿Cuáles fueron los anhelos?
¿Cuál vino a ser la esperanza?
¿De qué lado la balanza?
¿Justicia o trampa colérica?
La palabra extraña "América"
parece decir matanza.
Si en los indios pensó Dios,
¿por qué apoyó las conquistas?
Y los frailes esclavistas,
¿a qué santo dieron voz?
Se justifica lo atroz
diciendo que fue un recreo.
Al final, ese paseo,
trató de morir, morir.
Y aquello de descubrir
fue un engaño y un saqueo.

"Sólo fue cuestión de historia
y quejarse es anacrónico",
ese es el cantar armónico
de quien juega a la memoria.
¿Cuál celebración? ¿Cuál gloria?
¿Qué leemos? ¿Cuántos tomos?
¿Las espadas en los lomos
son sólo rumbos siniestros?
Por la sangre de los nuestros
no olvidemos lo que somos.

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"A TODA MÁQUINA"

Para tantos: algo nimio.
Para algunos: qué terror,
que ese seudo conductor
hable y actué cual simio.
No se cura ni con quimio
la raíz de nuestro mal.
No es un asunto hormonal
lo que dijo el tonto, pues.
Justificar la idiotez
es un problema mental.

No es sólo la Ciudad Juárez
donde mataron a tantas.
No es de putas ni es de santas
ni son pequeños pesares.
No son sólo los lugares
donde el machismo aparece.
No es que pese a quien le pese
sea tan obvio lo visible.
Minimizar lo terrible
es el problema que crece.
Se condena a la TV
cuando la moda camina.
¿Pero luego? ¿La cantina?
Todas "putas", escuché.
Todas "pirujas", lo sé.
Todas "perras apretadas".
Todas van de "regaladas",
todas "zorras", "ofrecidas".
Todas "viejas", "malcogidas".
Todas, todas, insultadas.

Tantas modelos con Brozo,
los insultos: son violencia.
Los prejuicios, la sapiencia,
la moral de Laura Bozzo.
Cuando hablamos del acoso
es huracán, no una brisa.
En esta tierra mestiza
donde hasta el tiempo está ciego.
Hostigar nunca es un juego
y menos en Televisa.

Mundo de piernas, bikinis.
Playas, curvas, silicón.
Los cuerpos: la religión
de las faldas micro, minis,
Negocio donde los ninis
alquilan sin pena o gloria.
El lugar donde es euforia
la carne y es alegría.
El acoso no es de un día
es el pan de nuestra historia.

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EL DÓLAR RASGUÑA EL CIELO
convirtiéndose en tesoro.
Convirtiéndose en un toro
en primavera y en celo.
Sigue levantando el vuelo
el billete americano.
Por la altura de aeroplano,
y de una estrella fugaz,
debemos chingarle más,
como dijo algún paisano.

Trabajar y trabajar
lo pide Raúl Araiza.
Estás como quieres, paisa,
no te deberías quejar.
México: tanto llorar.
Tantos llantos y sequía.
Laboremos todo el día,
sumemos en la libreta,
cuenta Andrea Legarreta,
doctora en economía.

No quisieron estudiar
los niños en las montañas.
El futuro en telarañas
no se supo aprovechar.
Pescadores en el mar,
chínguenle todo febrero.
En Oaxaca y en Guerrero,
¡chínguenle, sus majestades!
Tantas oportunidades
tiradas al basurero.

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