¿A QUIÉN LE IMPORTA QUE EL POETA MUERA?
“Una y otra vez se ahoga en aguas de mar turbulento.
Muere y resucita en la palabra.
¿A quién le importa que el poeta muera?
Si la luz del viejo faro no calla
que las olas disuelvan las huellas”.
Diana
Alejandra Aboytes Martínez
Y es
verdad, el poeta se muere a diario. En la cocina, en esta ciudad llena de
gendarmes y baches. Debajo del colchón de la tarde. Dentro de la nevera que ya
nadie usa. Cambiándole los neumáticos a sus metáforas.
Se
muere a diario y ahogando sus palabras en la piscina del destino. Sus letras
son como espigas que vuelan en diferentes direcciones, buscando la fértil
tierra en las pupilas de los lectores.
Poeta
que se desangra y paga sus cuentas, a destiempo y en abonos. Poeta, escritor,
hombre de letras o “comelibros”, como suelen llamarle algunos despistados.
Insomne navegante en las redes sociales o en los clubes nocturnos o donde se
encuentre agazapada esa historia que sirva para plasmar en su libreta de
apuntes.
Y
si, él se muere pero, ¿a quién carajos le importa?, nadie llora sobre esos
grises ataúdes que dentro solo guardan alfabetos que los topos jamás
entenderán.
Salud,
deleitémonos pues, con este festín que hoy, perdón, es muy a la ligera.
Martín Campa Martínez
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SOLILOQUIO
DE UN POETA ROMÁNTICO
Aleqs
Garrigóz
Porque
desde el principio cargamos un destino como lápida,
la
ficción se nos mezcla en la sustancia, tiñéndonos las hebras
con
el color de la sangre enfermiza.
Nuestros
días en la historia son como una ligera llovizna,
como
cuando la brisa arriba a la estepa desolada.
Somos
amigos del girasol y del crepúsculo.
Caminamos
inermes a la hora de los tardíos placeres.
Bebemos
solos. Y la melancolía de ser es, en nuestras venas,
honda
y permanente como los congelados mares.
Rosas,
cortinas, palomas, ventanas, sepulcros,
horizontes
donde la lividez vierte sus encantos,
jardines
gloriosos donde los pájaros mueren,
fuentes,
salones que son vacíos como la vida,
nos
circulan lo mismo que carruseles en la mente.
Conocemos
el encanto en la distancia,
el
sabor de las lágrimas,
la
textura de las cartas antiguas,
el
olor de las habitaciones viejas.
Amamos
la tibieza del hogar,
la
magia de los otoños cayentes,
la
somnolencia de la nieve.
Y
somos tanto cómplices de los amantes feraces
y de
su entrega indócil y plena
como
de la belleza que muere.
Tiene
el fruto de nuestros sobrios esfuerzos
un
encanto innegable, ligeramente amargo,
que
recuerda los vino seductores y transitorios.
(¿Compañero,
como responderé a tu asentada certeza
de
que es el miedo a la vida lo que nos mantiene tan vivos?)
Más
que el teatro de nuestras subsistencias,
deberá
ser la obra
nuestra
acotación ante el hombre.
En
algunos, el ímpetu arde como un sol cercano;
la
fiesta los sonsaca con su olor a licor y sexo mezclados:
su
paso en la existencia es igual que una orgía sin término.
Otros
-los que lloramos aparentemente por nada,
los
enamorados de la lluvia en la ventana-
andamos
caminos poco fecundos
y,
prensados en la mano de la nostalgia,
terminamos
aprendiendo el suicidio.
Pues
–se sabe – en nuestro pequeño círculo,
de
algún modo o de otro,
se
muere joven.
LA
POESÍA
Aleqs
Garrigóz
La
poesía es como el árbol de ancho follaje
que
crece a mitad del páramo.
La
forman nostalgias y temores.
Sus
brazos se alargan para alcanzar el infinito;
sus
fuertes raíces se ahondan en la tierra oscura;
su
ancho ramaje es ámbito de emociones contenidas,
en
él giran los vientos, se reordena el mundo.
Porque
la Poesía es el Arte; y como el Arte
se
nutre de sí misma
y
sobre sí misma reposa.
Su
ramaje es coro donde los ancestros cantan.
Lo
integran llamados distantes,
del
mañana que es el hoy muerto la voz ya sin sentido,
resonancias
de canciones perdidas y olvidadas,
oscilaciones
de brillo y sombra,
elegías
que son constelaciones de hojas muertas,
palabras
mustias de soledad y pena
y
crujidos que son su débil lamento.
Para
siempre.
En
su tallo se han grabado inscripciones nobilísimas.
Su
semilla es eterna.
La
poesía es el llanto desolado del sauce
y el
refugio vivo de la higuera.
Aprenda
yo a encontrar fortaleza en sus frutos
y
descanse mi fatiga bajo su sombra
hasta
el último día.
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ANA
Alan
Varelas
¿Cómo
explico que te adoro
sí
no soy un ruiseñor?
No
tengo su voz de oro
para
cantar tu esplendor.
Que
tú me quitas el sueño
porque
mi sueño eres tú
¿cómo
podría ser mi dueño
sí
en mis noches ardes tú?
Que
tu cuerpo es sólo el tallo,
que
tu pensamiento es flor,
que
eres como el Sol de Mayo,
que
Abril tiene tu color.
Muy
atrás quedó el invierno,
atrás
del paseo que dimos
después
de ese verso tierno
que
esa tarde recorrimos.
¿Cómo
explico mi prudencia
y mi
boca temblorosa,
el
silencio en permanencia
que
me entume y me destroza?
¿Cómo
no sentir el miedo
si
después de haberte visto
me
sé indigno y que no puedo?
Me
sé condenado y listo
para
la pena severa
de
ser sólo quien te mira
desde
el pie de la escalera
mientras
llorando suspira.
Que
mi vida es la pobreza
que
no aspiro a vanidades
más
que a la de hacerle altares
a tu
divina belleza.
Que
mi vida son las rimas,
que
yo vivo para esto,
para
dar el manifiesto
que
hay ángeles en las cimas
que
bajan para alumbrarnos,
que
bajan para decirnos,
que
bajan para aliviarnos,
convencernos
de no irnos.
Estoy
solo y yo no quiero
contagiarte
mi amargura,
pero
si quieres ternura
yo
también, te soy sincero…
MARIPOSA
ERRANTE
Verónica
Salazar García
Alas
deshechas en el tiempo
un
vuelo sin rumbo
cielo
que me abraza,
ahogándome.
Tempestad
y olvido
asemejan negros nubarrones.
La
piel resiente, añora
recuerdos extasiados.
Es mi oscuro destino
mariposa
errante.
En el horizonte
divaga
la vista
mirando al ave
y su
resplandor
al
canto del sol.
Fascinada
siento el viento
cual
suave caricia extraviada
cuando el día se extingue.
Remonto al firmamento
con las alas fragmentadas
huyendo
de un cielo sombrío.
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VIOLENCIA
J.
Antonio Aguilar Ramírez
Hasta
la aguja se tapó su único ojo
al
vernos perdidamente enamorados.
Tan
perdidos como ella en el pajar.
Ahora
camino agachado,
y no es porque esté recogiendo los pedacitos
de nuestro futuro,
sino
por el peso de mis lágrimas al recordarte.
Mis
ojos están lastimados,
dibujados
con un bisturí.
Ya
no estás…
Una
tormenta se aproxima,
lloverán
agujas y metales afilados
y
con lo único que me puedo cubrir es con tu duro corazón.
Deja
de opacar al sol con tu sonrisa,
deja
de pintar obscuridad en mi vida con tus pestañas.
¿Qué
dios le dio la perfección del universo a un cuerpo que terminará bajo la
tierra?
Al
fin de la historia los gusanos devorarán los ojos que me hicieron soñar.
Ahórcame
con tu lengua.
Brinca
la cuerda con mis intestinos.
Más
daño del que ya has hecho, no puedes hacerme.
¿En
qué parte de tu cuerpo queda bondad?
Dímelo
y te amputaré esa parte,
la
cuidaré, la esconderé en el cajón que tengo en mi estómago,
donde
sigo escondiendo los sentimientos que aun siento por ti.
Aun
los guardo por si un día regresas.
Las
manecillas del reloj recorren la vida.
Mi
cuerpo se oxida igual que el tuyo.
La
diferencia es que el mío aun espera un... te amo.
FUNCIÓN
TÚ
Víctor
Manuel García
Estamos
a X = (2X+15)/5
Y
pronto será menos.
La
distancia no es mucha, sólo es 5X = 2X+15
Hueles
a dulce.
Y a
5X-2X se distingue cierto toque a manzana.
Son
3X = 15
Tu
cabello tiene un poco de rebeldía.
Son
sólo centímetros los que nos separan. X
= 15/3
Si X
es nuestra separación, X = 5
Cinco
centímetros de ti.
Acércate
por favor.
Sin
llegar al sexo, que es sólo acto.
Hacer
el amor contigo con un sólo beso.
Cada
mirada dispara incógnitas con resultado de uno.
Porque
eso somos.
Somos
uno.
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BACHES
Calipso
Martínez
No
respondí a tiempo…
No
tenía las palabras correctas y carecía de voluntad suficiente para formular la
oración que tanto querías oír, perdóname porque no supe tratarte como debía,
perdóname por amarte demasiado.
He
sentido tantas cosas y he querido reparar los baches que dejaste cuando te
fuiste, pero me es imposible entender por qué lo hiciste, por qué te olvidaste
de todo lo que prometí. Sé que no es fácil y que nunca lo será, y entiendo que
no desperdicié mi tiempo simplemente porque aprendí el doble de lo que sufrí
aunque aún me faltan un par de tropezones, quiero pensar que fuiste de los más
grandes y mejores obstáculos que la vida me pudo haber dado. Dicen que todo
tiene su razón de ser, que lo que no te mata te hace más fuerte y que aunque la tormenta puede durar días podemos
saber que al final el Sol saldrá y la humedad va a esponjar el cabello de las
mujeres y hará sudar a los trabajadores y a los infantes que juegan en el
campo, por tanto, quiero pensar que tú eres todo eso y más, quiero pensar que
te puedo convertir en poesía tantas veces como yo quiera.
Quiero
acordarme de la tarde de primavera en la que probé tus labios por primera vez,
en cómo mis manos fueron hechas a la medida para las tuyas, quiero acordarme de
tu sonrisa y de cuanto temblaba mi mano cuando la sujetaste por primera vez.
Decido quedarme con todo lo bueno y crear lecciones a partir de los tragos
amargos, porque sé que fuiste tan importante para mí como yo lo fui para ti. No
sé si te dejaré de querer, pero sé que te olvidaré.
*Textos publicados en El Sol del Bajío, Celaya, Gto.
**Imágenes:
I see, said the blind man, by Aeon of Sorrow
The Poet and his muse, by Maria Kiriakov
Blind Man's Bluff, by Natalia Rak
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