EL POETA SOCIAL
-La poesía de Fernando Jiménez-
Una
especie se resiste a desaparecer…
En
un mundo en que las letras ya no son objeto de culto, en que el respeto a la
forma precisa se está perdiendo, en que el manoseo al vocabulario desvirtúa al
diario hablar; como gladiadores se yerguen los poetas.
Armados
de herramientas que ya nadie usa (hojas y lápices), garrapatean una y otra vez
combinaciones para encontrar ritmo a su decir, para dotar de belleza al
contenido. Emprenden a cada momento su batallar, aunque nadie sepa o nadie
entienda por qué ese afán continuo, desesperado, imperativo, de encontrar la
metáfora, el epíteto, la hipérbole o la comparación y con ello dotar a su
pensamiento de fuerza que se traduzca en la perdurabilidad en la mente del
lector. Muchas ideas pueden ser escuchadas, pero solo permanecen en la
colectividad las bien vestidas.
El
poeta lo ha sido, desde las primeras generaciones, el personaje que fija en la
historia el quehacer del hombre. Los científicos sociales en ellos tienen sus
antecedentes. Los más antiguos cronistas fueron poetas. Las heroicas gestas las
describieron; las hecatombes las registraron; las pasiones amorosas que
afectaron pueblos también las consignaron. El quehacer social de la poesía hizo
nacer a las ciencias sociales: Historia, Antropología, Sociología e, incluso,
Derecho. El poeta es el padre de las letras modernas de la Ciencia, ni duda
cabe.
Este
gladiador de la escritura, que lucha contra el olvido social, escudriña en el
corazón humano para describir lo que lo mueve, hacia dónde encamina sus latidos
o canaliza su esencia hemática.
El
amor ha sido uno de esos caminos, pero no el único. El poeta bien lo ha
descubierto. Ninguna de las pasiones humanas le son ajenas y las exhibe para
que el propio ser humano se maraville o impresione con lo que lleva por dentro.
El poeta fue el primero que empujó a la consciencia social… y la sociedad le
paga muchas veces con la espalda. Muchos escriben poesía, pocos la leen
actualmente. El ser humano, atrapado en la vorágine de la modernidad se ha
olvidado hasta de buscarse a sí mismo… pero él sigue ahí.
El
poeta sabe gritar callado lo que el hombre padeció, le aflige y le falta por
crear. El poeta es el atesorador del desgarrante caminar del ser humano que
viste la tragedia de belleza expresiva para que perdure.
¿Qué
te mueve, poeta, para buscar perdurabilidad en lo que escribes?... Tus
pesquisas te revelaron que ese corazón masacrado es el tuyo.
Enrique R. Soriano Valencia.
SOY LA HECHICERA QUE ACUNA
la
furia del cocodrilo,
porque
bajé con un hilo
de
sangre desde la luna.
Bacanal
en la laguna
de
mi vientre de caoba.
Soy
el vuelo de mi escoba.
Soy
la hermana de mi hermana.
La
que engendra, la que sana:
soy
osa, serpiente y loba.
Si
muero renaceré
rezando
que no me frene
ni
el miedo de lo que viene
ni
el miedo de lo que fue.
Tengo
alas pero sé
lo
profundo de mi herida.
No
está desaparecida
mi
mirada, soy más fuerte
porque
he parido a la muerte
para
germinar la vida.
Vencí
en batalla al que intenta
de
collar ponerme un yugo:
aprendí
de ese verdugo
a
cabalgar la tormenta.
Cicatriz,
historia cruenta
que
aún quisiera olvidar,
pero
el sabor de ese mar
escurriendo
por mi pecho,
me
grita que es mi derecho
con
estas manos amar.
Y
éste es el resultado:
porque
cuestiono y pregunto.
Soy
la que camina junto
del
que camine a mi lado.
Sigue
mi tambor sagrado
celebrando
mis poderes;
porque
amo a todos los seres,
en
mí siento su dolor,
elevo
canto de amor
para
todas las mujeres.
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2 DE
OCTUBRE NO SE OLVIDA
Hoy
la herida se descubre,
late
la sangre vertida.
La
memoria adormecida
mira
la noche de Octubre.
Si
el agrio olvido nos cubre
con
su doliente presencia,
sembremos
la resistencia.
Es
de lucha este un acuerdo,
defendamos
el recuerdo
del
Estado y la violencia.
Hemos
de pensar primero
en
los golpes de injusticia,
y
pensar en la malicia
de
feroces granaderos.
Si
el oficio es por dinero
no
se sientan disculpados
porque
al pueblo le ha costado
su
trabajo, que dolemos.
No
hay perdones, nos sabemos
igual
de necesitados.
La
metralla fue voraz
contra
el alma de la gente.
De
la voz del presidente
asesino,
Díaz Ordaz.
Con
su discurso falaz,
el
mito del comunismo,
simulando
periodismo,
pensando
en las olimpiadas.
Mas
no es historia acabada,
es
la cara del priismo.
El
pasado nunca espera
cuando
se destruyen sueños.
Debemos
sabernos dueños
de
la sangre en la bandera.
Nuestra
Patria es la primera
que
nos regala la vida.
Y si
hoy agoniza herida,
se
levantará mañana
digna,
nación mexicana:
2 de
Octubre no se olvida.
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DÍA
DE LA RAZA
¿Al
tal Cristóbal Colón
le
debemos nuestra raza?
¿Y
de quién era la casa?
¿De
quién era la nación?
En
aquella embarcación,
¿qué
justicia nos trajeron?
¿Con
qué bandera vistieron
nuestro
suelo guaraní?
Cuando
llegaron aquí,
¿qué
fue lo que descubrieron?
Donde
estaban los abuelos
sólo
lograron ver oro.
Sólo
un botín, un tesoro
que
exprimir de nuestros suelos.
¿Cuáles
fueron los anhelos?
¿Cuál
vino a ser la esperanza?
¿De
qué lado la balanza?
¿Justicia
o trampa colérica?
La
palabra extraña "América"
parece
decir matanza.
Si
en los indios pensó Dios,
¿por
qué apoyó las conquistas?
Y
los frailes esclavistas,
¿a
qué santo dieron voz?
Se
justifica lo atroz
diciendo
que fue un recreo.
Al
final, ese paseo,
trató
de morir, morir.
Y
aquello de descubrir
fue
un engaño y un saqueo.
"Sólo
fue cuestión de historia
y
quejarse es anacrónico",
ese
es el cantar armónico
de
quien juega a la memoria.
¿Cuál
celebración? ¿Cuál gloria?
¿Qué
leemos? ¿Cuántos tomos?
¿Las
espadas en los lomos
son
sólo rumbos siniestros?
Por
la sangre de los nuestros
no
olvidemos lo que somos.
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"A
TODA MÁQUINA"
Para
tantos: algo nimio.
Para
algunos: qué terror,
que
ese seudo conductor
hable
y actué cual simio.
No
se cura ni con quimio
la
raíz de nuestro mal.
No
es un asunto hormonal
lo
que dijo el tonto, pues.
Justificar
la idiotez
es
un problema mental.
No
es sólo la Ciudad Juárez
donde
mataron a tantas.
No
es de putas ni es de santas
ni
son pequeños pesares.
No
son sólo los lugares
donde
el machismo aparece.
No
es que pese a quien le pese
sea
tan obvio lo visible.
Minimizar
lo terrible
es
el problema que crece.
Se
condena a la TV
cuando
la moda camina.
¿Pero
luego? ¿La cantina?
Todas
"putas", escuché.
Todas
"pirujas", lo sé.
Todas
"perras apretadas".
Todas
van de "regaladas",
todas
"zorras", "ofrecidas".
Todas
"viejas", "malcogidas".
Todas,
todas, insultadas.
Tantas
modelos con Brozo,
los
insultos: son violencia.
Los
prejuicios, la sapiencia,
la
moral de Laura Bozzo.
Cuando
hablamos del acoso
es
huracán, no una brisa.
En
esta tierra mestiza
donde
hasta el tiempo está ciego.
Hostigar
nunca es un juego
y
menos en Televisa.
Mundo
de piernas, bikinis.
Playas,
curvas, silicón.
Los
cuerpos: la religión
de
las faldas micro, minis,
Negocio
donde los ninis
alquilan
sin pena o gloria.
El
lugar donde es euforia
la
carne y es alegría.
El
acoso no es de un día
es
el pan de nuestra historia.
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EL
DÓLAR RASGUÑA EL CIELO
convirtiéndose
en tesoro.
Convirtiéndose
en un toro
en
primavera y en celo.
Sigue
levantando el vuelo
el
billete americano.
Por
la altura de aeroplano,
y de
una estrella fugaz,
debemos
chingarle más,
como
dijo algún paisano.
Trabajar y trabajar
lo
pide Raúl Araiza.
Estás
como quieres, paisa,
no
te deberías quejar.
México:
tanto llorar.
Tantos
llantos y sequía.
Laboremos
todo el día,
sumemos
en la libreta,
cuenta
Andrea Legarreta,
doctora
en economía.
No
quisieron estudiar
los
niños en las montañas.
El futuro en
telarañas
no
se supo aprovechar.
Pescadores
en el mar,
chínguenle
todo febrero.
En
Oaxaca y en Guerrero,
¡chínguenle,
sus majestades!
Tantas
oportunidades
tiradas
al basurero.
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