domingo, 20 de noviembre de 2016

8° CONCURSO DE POESÍA MARÍA LUISA MORENO 2016


8° CONCURSO DE POESÍA MARÍA LUISA MORENO 2016
-Textos ganadores-

PRESENTACIÓN
La consigna garcialorquiana reza “la poesía no quiere adeptos, sino amantes”, pero para tener la posibilidad de ser apasionado de lo poético es necesario comenzar por ser un aprendiz, desear serlo y poder formarse a crisol desde la sensibilidad hasta la rigurosidad poética.
            El Taller de Lectura, Creación Literaria y Experimentación teatral CoInspiración y la Galería de Arte, Forma y Color Café la Taberna hemos llegado a la octava edición del concurso de poesía María Luisa Moreno, en esta fiesta de las letras agradecemos a los concursantes, a los organizadores, a los poetas jurados y a los patrocinadores, de manera especial al maestro Jorge de Haro Duarte por dar vida y formación al colectivo CoInspiración y a Margarita Barajas por ser una inalcanzable promotora cultural desde el espacio de la Galería, sin dejar de lado a nuestra compañera en las letras María Luisa Moreno que nos enseñó la literatura como un estilo de vida.
            La emoción crece año con año, porque un concurso que inició en formato local se ha consolidado, esta ocasión se recibió de las tres categorías, la cantidad de 159 trabajos de poetas y poetizas de 20 estados de la república mexicana, indicador no solo de éxito sino también de satisfacción porque la calidad es exigente; nos congratulamos con todos los participantes y enhorabuena a los ganadores.
            Preparémonos para disfrutar las grafías acreedoras a un lugar en esta edición conmemorativa hecha de forma artesanal; y la invitación es a seguir en nuestra necedad los que creemos en la fuerza de las palabras, a continuar porque la poesía puede transformar el mundo.
            Un agradecimiento especial al Taller Literario Diezmo de Palabras y a El Sol del Bajío, por su apoyo para compartir estos textos ganadores.
Abisaí Guerra Brito



CATEGORÍA JUVENIL
Primer Lugar

A EVA, MI POESÍA
Luis Jorge Caballero

 “...tal es la poesía
que es inmortal y pobre”.
Jorge Luis Borges

Amada,
¿qué dogma, impugne y frío dogma,
ha corrompido tu figura al germinarte de mi costado?
En un vergel, melancólico y contemplativo,
tu vocablo me generó espontáneamente
                                                                       como un gusano.

Oscuras fábulas nos hicieron de lágrimas divinas;
otras, nos emanan de la flor y la barbarie
                                               barro putrefacto.

Me has sometido, Eva, ante tu vientre
donde cualquier ser vivo, humano o no,
nace salvaje, indomable y perfecto.

Te encuentro, mi poesía, en manos de pequeños dioses:
deidades infestadas de cólera, odio y desconsuelo;
otras, plagadas del pétreo amor, la dulzura y la inocencia.

Y tu piel entonces
-carcomida por parásitos, tomada por los ángeles-
yace infectada por los despojos del dialecto.
Sin embargo, querida, mi palabra negra
profunda
versará tu dermis como para sarnarte.



CATEGORÍA LIBRE
Primer lugar
Poesías Clásicas

SONETILLO ROMÁNTICO
José Javier Almanza

Efluvios de pasión, ciervos perdidos,
Celajes y destellos son tus ojos;
Pétalos de un clavel tus labios rojos,
Sonatina es tu voz a mis oídos.

Del mundo de lo bello desprendidos,
Dos cándidos palomos amorosos;
Muy blancos y turgentes, candorosos,
En tu mullido pecho forman nidos.

Mátame de una vez con tanto encanto,
Que la muerte sin ti mi vida evoca;
Mátame con tu amor, pues te amo tanto
Que la dicha de un beso de tu boca.


CATEGORÍA TRAYECTORIA
Primer lugar

NECROPSIA
(Fragmento)
Cesar Omar Francisco Avelino

Nota: Las palabras se disuelven
como huellas en la arena.
La gaveta es una tumba de versos
lápida del poeta…

Revelaciones
VI
Amanecí soñándome.
Con las pupilas dilatadas
y el rostro discutiendo con la luna
pálido
como el sol al caer en el océano.
Me soñé con la sangre en mis venas
lubricándome los órganos,
envenenado hasta mi última neurona.

 Se fueron contrayendo mis venas
afligidas, intentando darme un suspiro
luego el miocardio arrítmicamente
dio su última contracción   quedo pausado.

 Se fueron asfixiando mis células
terriblemente muertas, deshabitándome,
treinta minutos entre soplidos y recuerdos,
hasta que el último indicio de oxigeno feneció.
Mi olfato
huele los versos de luto
el desecho del tiempo
que ya no existe para los muertos,
los huesos blandidos en mi almohada.

Me vi usando ropas blancas,
una extensa quietud recorría mi casa.
Una sinfonía de pianos.
Inconfundiblemente   el canto de Dios.

VII
 Alguien ha besado mi frente
mi madre, mis hermanas
    ¿Quién me ama?

 No estoy para estrechar la mano,
para un abrazo en el patio de la casa.
No estoy.

Es el mes de junio
día veinticinco
fecha para leer mi lapida.

Mi cabeza viste con capellina
mis orificios obturados con algodón
formol en mis arterias
una sábana blanca de mi cabeza a los pies.

¿Amortajado? ¡Así estoy!
agujas en una mesa de acero
gasas, guantes, cubre bocas
y no sé qué más para un cadáver.

VIII
Inhabilitado el corazón
para latir en el oficio literato.

Sin la sonrisa a diario en mis mandíbulas
con la ausencia de adrenalina esta mañana.
Mi lengua deshidratada
cavilaba estas palabras:
Para que otras brechas   entre calles despobladas.
Para que burbujas de esperanzas   ante edificios en bancarrota.
Para que la poesía   ante el abandono de amorosos.
Para que el amor   ante la insurrección de emociones
Para que la sangre   en una vida limitada.

Muertos no son
los inquilinos del panteón
ni los que pacientemente esperan en la morgue.

No son muertos los estrangulados
fracturados
baleados
o a los que el pentobarbital ha seducido
mucho menos los que agonizan en hospitales.

Muertos son los que viven
domesticados con filosofía barata,
los que se pudren con riquezas banas
y son esclavos del egoísmo.

IX
Sé que ya no estoy aquí en este día que nací
en las horas que anduve enamorado
robándole al mendigo la locura de vagar
apaciguando mi hembra con fantasías
rascando en el cielo esas leyendas tórridas
que enloquecen al amar.

Sé que ya no estoy donde mis pasos transitaron
y donde los pájaros dejaban caer la inspiración,

estoy muerto y junto a mi esqueleto
los versos que nacieron al faltarme.


CATEGORÍA TRAYECTORIA
Segundo lugar

OSCURA LUZ DE MAYO
(Fragmento)
Iban de León Salgado

I
¿Quién puede recordar
la espiga del verano          
que mojó los almendros y las rocas,
las plumas del jilguero y el arroyo,
las tejas, la ventana y la madera
de una joven cabaña
encendida en el monte?

Su nombre es un recuerdo sin voz,
ella lo sabe,
mientras va por la noche de sus pasos,
ya sin ver cómo en el polvo hay un sustrato de su sombra.

Su nombre ya no importa,
ella lo sabe:
es un cuenco su espalda donde se limpia el agua de los charcos.

Y advierte en la memoria un golpe que no duele pero inquieta,
algo como una piedra que acompaña el zapato que sí duele,
algo como una foto donde el sepia está olvidando su epidermis,
algún verano,
un gris indiferente de tan bello
que sí, le duele ahora mientras cae
desde la infancia estéril de un caballo.
La memoria, será tal vez
ese recuerdo que no intenta pero llega.

II

[¿Sueñas, mamá,
las mañanas de sol como un retoño
frente a nuestra ventana?
Un cuarto en las orillas del invierno
y una mujer de sombra que entendía
(sin mirar hacia dentro de sus noches)
el abandono
del esposo en la ruina de sí mismo.
Ibas desde la estufa hasta la mesa
y dejabas el pan junto al café
y era un trino tu voz y el desayuno
tejía esa claridad, la transparencia
del amor que se gesta en el bautismo
de las horas del alba.
Luego la luz de tus pupilas
fue perdiéndose lejos,
pasó del negro al gris, una cortina
de borrascosas nubes:
decías “ya no distingo y es extraño
cómo el mundo se oculta de mis dedos
hasta volverse un eco, una mentira”.
Dejamos de ser niños y salimos
a ganarnos el pan, también nosotros,
por un rumor de calles y banquetas.
Y trajimos a casa, a ese cuarto
(paredes confundidas con la herrumbre),
una moneda cáustica
para calmar la sed
que se asentó en la tierra de tus ojos.
Pero hablaba del tiempo en que reíamos
y volvías los pasos a ese pueblo
donde fuiste feliz con tus hermanos.
Y la anécdota siempre de la lluvia
desgranando tu voz
entre lentos maizales,
el caballo que un día te tumbó
sobre el lodo de mayo.
Algo murió esa noche con la fiebre
y su llanto marchito.
Tu niñez se alejó con el disparo,
la escopeta sonando en la distancia, el colorado
que cerraba los ojos sin quejarse,
sacrificio del sueño, ágil galope
que ya nunca escuchaste.
Ahora caigo de nuevo en la penumbra
y yo quería decir
que la infancia sembró,
en medio de la luz de la mañana,
la alegría más limpia de la lluvia.]


CATEGORÍA TRAYECTORIA
Tercer lugar

EL SUEÑO DE DÉDALO
(Fragmento)
Diana Galindo Barajas

Soy un remolino de polvo dorado
mi piel huele a la calle seca
en el camino dejé la furia de mi mirada

me ahoga la humareda de los autos.
Estoy sola
con la sangre hecha espuma.

¿Dónde están las fuentes cristalinas?
aquí sólo aguas putrefactas
gente hambrienta, con sed
entre ratas y basura
hay pies cansados que persiguen
tinta y papel.
Las fuentes están encerradas
en los palacios que sueñan los pobres.

No quiero que mis huesos
se sequen como las hojas
de los árboles en otoño
no quiero ser agraz polvo
en este amarilla tarde
quiero abrazar a mi ángel
besarle los párpados
no quiero que el fuego me coma
tiemblo ante lo incierto del infinito.

La sal, alimento de ángeles.

Nos separan potentes mares
allá no te llegará ni el eco de mis lágrimas
te cubrirá la nieve mientras tu sangre vaporosa
se agita en la batalla.
Ven a morir conmigo, sediento tigre
vamos hacia el mar negro
a llenar nuestras copas de sal y agua.

Soledad es el pan seco sobre la mesa
botellas de vino vacías
guitarras con las cuerdas rotas
en una habitación donde los cuerpos
soñaron.

Sol, mientras te apagas
llueve luz violeta
las mariposas se preparan
para devorar sangre y carne
y dejar sólo fragmentos de luz.


*Textos publicados en El Sol del Bajío, Celaya, Gto.

1 comentario:

  1. Excelente evento. Poeta Omar, transmites tus palabras a lo mas profundo
    del corazón.

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