ERAT
HIEMS SUMMA
“Se
estaba en pleno invierno”
Con
esta línea comienza una de las cartas oratorias de Marco Tulio Cicerón (quien
nació un 3 de enero). Excelente orador, filósofo, escritor, político y ser
humano, nos dice, con esa frase simple, lo profundo de la temporada invernal.
El frío (que parece que llega y no llega) incide sobre los pensamientos. La
melancolía se convierte en fuente de inspiración. Los poemas llegan solos,
traídos de la mano por el viento. En el Diezmo de Palabras no es la excepción.
Los poetas que nos comparten sus sentimientos abren la puerta para permitirnos
atisbar a lo que en su alma siempre es pleno invierno. Vale.
Julio
Edgar Méndez
ENCUENTRO
Javier
Aranda
Aquí
viene el resplandor con la luz prestada por la luna.
Corre
hacía mí, me baña con destellos
y me
sumerjo en la gracia de la media noche.
Cuando
llego al fondo,
un
silencio como venido del fin del mundo,
-insondable
ardor-
apolilla
mis huesos y el alma,
pero
tiendes tu mano para sacarme del infierno;
como
la virtud del pecador que baja lentamente al inframundo.
Ya
abrazados, somos polen volando ante la adversidad.
Es
cuando regresamos del sueño y atiendes mis heridas,
pega
con tus labios los huesos.
Con
tu alma junto a la mía hacemos el amor
como
los gatos que a diario vemos en el tejado.
Ahora
amanece en la casa,
tomamos
la ropa del otro y hacemos nuevos atuendos,
nuevos
ojos y la misma luz que nos baña
-lo
sabemos- nos bendice.
Un
río pasa por nuestros pies
y
saca el salitre de los cansados sueños.
Amorosos
los dos, nos encuentra la tarde.
Plantamos
chispazos del entonces
para
montar un altar de quimeras.
Todo
está preparado para vivir juntos la vida.
Amada,
sonríe,
encontramos
el relámpago que no muere.
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FLOR
DEL ALBA
Martín
Campa Martínez
Por
tu madre, tus ancestros e infortunios.
Por
quienes te señalan y siempre imploran tus favores.
Por
aquellos que no pueden comprar
la
negrura de tus pestañas
mucho
menos las hojas doradas de tu fragancia.
Por
aquellas que rompen su antipatía
cuando
te ven amar el caos de la ciudad.
Por
los cuchillos y complacientes aromas
que
atesoras en tu regazo.
Por
los clérigos que te eximen
a
cambio de unas gotas de simpatía.
Por
este urbe que te festeja.
Por
mis congéneres que sienten frío sin tus manos.
Por
los tacones de tu necesidad,
dama
de la calle, flor del alba,
esta
madrugada antes de que te vayas,
abandona
aquí la chispa de tu apellido
para
seguir incendiando la ávida letra
que
dejaste adormilada
bajo
la frescura de mis paños.
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YO
CREO QUE FUE AYER...
Karina
Guzmán
Ansiaba
acariciar tu cara,
vivirte
un poco más,
contemplar
tu cáliz y tus ojos,
ver
el contorno de tus labios con detalle,
darme
cuenta que esos labios yo los he besado.
Creo
que fue ayer cuando quise acercarme a ti...
Los
días son fríos y el alma anhela aquellos brazos.
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FLORES
NEGRAS
Diana
Alejandra Aboytes
Ella
había comprado flores,
flores
secas sin pistilos ni pétalos.
Las colocó
en esa esquina de sombra
donde
el recuerdo muerde.
Tenía
frio.
Su
piel huérfana de amor
le
gritaba por los poros que estaba sola.
Se
asomaba por la ventana,
mirando
desde la cueva de sus ojos.
Quizá
queriendo que la figura del hombre
a
quien extrañaba,
se
posara en el paisaje que observaba.
Pero
eso jamás sucedería;
porque
como ocurre con el otoño
al
comenzar el invierno...
él
había muerto.
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LAS
PALABRAS SON FRUTAS
Martín
Campa Martínez
Las
palabras son grillos
que
el vate derrama sobre el atardecer;
mezquites
donde el viento
enraíza
con los ángeles atrás;
antídotos
para el que vive hechizado
por
cantarle al zenzontle que aparece
sólo
cuando germina la oscuridad.
Vigías
del canto vívido del monte
y
ojos para mirar también a nuestros hijos.
Las
palabras son frutas de ansia palpable,
madurándose
igual que el nombre del poeta.
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SIEMPRE
SOÑÉ CON SER COMETA
Ricardo
Guerrero
Siempre
soñé con ser cometa
y
ver morir estrellas,
constelaciones
enteras.
Siempre
soñé
y
nunca deje de soñar,
ese
fue el pequeño problema.
Para
volar, hay que caer
para
caer, hay que dejar de soñar.
Para
volar, hay que creer
que
no todos los sueños
se
hacen realidad.
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JUSTO
ESTA BRISA
Karina
Guzmán
Justo
esta brisa
me
recuerda a tu partida,
el
aroma de esta época
y el
aire fresco que toca mi piel,
justo
ahora que me sentía tan libre,
tan
feliz,
un
destello de tus recuerdos
tapa
de nuevo mi vista para dirigirse al pasado,
involucrarme
de nuevo y con el pecho oprimido,
tus
fantasmas vuelven a mi mente
aunque
sé que en un momento se van,
en grandes
suspiros que no puedo descartar.
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CÓMPLICES
Arturo
Grimaldo
La
noche estaba a mi lado
y
era cómplice en susurros;
envuelta
en deseos mundanos
bebió
mi aliento
y yo
del suyo.
Olí
el perfume de sus senos
probé
el polvo de sus caderas;
sacudí
el rocío de su pelo.
Se
convirtió en cascada,
se
volvió pradera.
Me
deslicé hasta su ocaso,
vi
su vértice en penumbra;
le
hablé sin hacerme caso,
se
convirtió en suspiros,
como
acostumbra.
Sus
labios me
enseñaron
a amar;
luego,
disfruté su sonreír.
No
quisiera dar por dar,
cuando
aquello sólo es mentir.
Los
dos corrimos a buscarlo
entre
ambos hubo el ritual;
se
estremecieron las manos
en erupción
de volcán.
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BIENAVENTURADOS
Eduardo
Zuria
Bienaventurados
los
pobres de espíritu,
que
al perder el egoísmo,
en
todos nos es
el
reino de los cielos.
La
buena y sola estancia
en
el espíritu esencial
de
plenitud ventura,
nos
confunde en el Amor
de
este cielo infinito.
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LABIOS
CARMESÍ
Arturo
Grimaldo
Tus
labios pintaron mi cuerpo de sol,
quemaron
tus fuegos mis ansias
fuimos
luego una mar en calma.
En
rayos de arcoíris descendiste
a lo
profundo de mis entrañas;
se
enredaron tus manos en mi pelo
quedé
oculto entre tus alas.
Borramos
las huellas delictivas
para
evitar murmullos clandestinos,
no
quisimos que el mundo conociera
la
triste oscuridad de nuestras vidas.
El
sol ocultó nuestros pesares
del
adiós que apareció en tus labios;
bebimos
del vino más amargo,
de
otras viñas… de mil andares.
Desde
que te has marchado
quedaron
ausentes nuestras vidas;
borraste
mis letras del abecedario
le
mutilaste las horas a mis días.
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LA
VIDA SIGUE
Cleotilde
Gordoa
Llegó
el invierno
y
sus remembranzas,
espacios
vacíos,
palabras
no dichas.
Abrazos
pendientes,
rencores
guardados,
llanto
contenido
y
penas ocultas.
Muchos
ya se han ido
dejando
la ausencia,
otros
han llegado
y la
vida sigue.
Las
luces se encienden,
los
árboles duermen,
cantan
alabanzas,
tienden
las congojas.
Vuelven
los recuerdos
de
tiempos ya muertos,
se
añoran los brazos
y
miradas viejas.
Cuantas
navidades
y su
algarabía,
cuantas
esperanzas
colgadas
al viento.
La
vida se teje
de
alegrías y llanto,
de
risas y sueños
y
despedidas largas.
Repiquen
campanas,
enciendan
el árbol,
hagan
aguinaldos,
que
la vida sigue.
Llenen
los espacios
con
muchos recuerdos,
hagamos
un brindis
por
los que se fueron.
Hay
inviernos crudos
que
desnudan el alma,
pero
hay mil motivos
y la
vida sigue.
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CUANDO
HUYEN LAS PALABRAS
Cleotilde
Gordoa
Hay
días en que se pierden, se esconden,
se transforman.
Las
encuentran tiradas, arrugadas, sin sentido,
convertidas
en piltrafas, dislocadas.
Son
palabras ausentes, sin rima y asonantes,
como
los tornados que azotan y se alejan,
como
los ríos revueltos, sucios, asesinos.
El
ritmo se asoma pero huye de inmediato
y el
poeta se desangra por una frase bella,
se
deja morir en los rincones de su soledad.
Las
horas se convierten en pesadillas negras,
las
noches se alargan irremediablemente
y la
poesía no llega, se ha extinguido.
El
letargo se apodera de sus manos frías,
el
papel a su lado pierde sentido
y se
vuelve una sábana interminable.
Les
grita a las musas con delirio,
las
quiere atrapar entre los recuerdos,
las
inventa una y otra vez, pero no llegan.
Llega
la oscuridad y se sumerge en ella,
pierde
la noción del tiempo y la vida,
y se
deja morir acongojado por la pena.
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